Le poing haut levé qui entraîne ma voix, je hausse le ton contre l'injustice. Vous savez, ces petites injustices de tous les jours, ces injustices qui, si petites soient elles, me révoltent chaque fois.

Alors, lévitant presque sur ma chaise, je pense défendre une si louable cause, je pense me rendre un peu plus loin, combattre une injustice de plus chaque fois que ce poing et cette voix se lèvent. Avancer vers quelque chose de mieux. Changer un peu les gens.

Il n'en est rien pourtant, je m'en rends compte.

Parce que ce soir là, tout ne se résumait qu'à je suis, Elle est, ils sont, et Dieu que le monde est injuste.

Alors ces révoltes resteront toujours aussi amusantes qu'inutiles. Je suis peut-être un peu plus grâce à elles. Mais je ne serai jamais autant qu'Elle.

Ce soir là, un cri du coeur, une vrai révolte, qui vaut la peine, que je ne suis pas capable de mener, parce que je nourris l'injustice, aussi laide qu'elle soit. J'en oublie qu'ils sont, qu'ils sont, qu'ils sont. qu'ils sont, que je suis.

Parce que nous sommes, qu'Elle est et que. . .Dieu que le monde est injuste.

Non, je ne dirai rien. Je ne suis pas si prévisible.

Chut.

Silence.

Ça ne changerait rien de toute façon, et c'est peut-être même mieux comme ça. . .

Les gouttes ruisselaient doucement sur son visage. Il s'attendait à ce qu'elles le rafraîchissent, mais ce n'était pas le cas, pas cette fois-ci. La pluie n'était pas d'humeur à lui faire plaisir aujourd'hui. . .

- Maman, chuchota-t-il.

Il attendit un instant dans le noir, guettant le moindre mouvement, le moindre son. Rien.

- Maman, répéta-t-il à peine plus fort.

Il avança un peu, tâtant le vide autour de lui.

- Maman. . . Maman. . .

Il continuait. Il espérait toujours. Il l'appelait toujours.

- Maman. . .

Mais cela ne servait à rien. Il le savait. Elle était partie depuis longtemps déjà, le laissant là, dans ce monde où il pleut bien trop souvent.

- Maman, souffla-t-il une dernière fois d'une voix neutre, teinté ni de peine ni de colère.

Il essuya les gouttes de pluie sur son visage puis leva les yeux au ciel, le contempla un instant, juste assez pour que l'on confonde les bleus et qu'ils se fondent l'un dans l'autre.

Puis le ciel, dans un immense coup de tonnerre, tomba dans ses yeux et il se remit à pleuvoir. Ne pouvant plus s'arrêter, il laissa simplement le monde se vider de lui. . .

Il ya de ces moments, de ces sentiments, facent auxquels les mots sont tout simplement impuissants.

Ce sont souvent les plus importants, les plus beaux. . .

Qui agit avec force, qui dépasse la mesure ordinaire.

Intense oui, et c'est eux qui l'on dit. Intense, c'est un mot parfait pour le qualifier, mais. . .il manque quelque chose dans ce mot.

Quelque chose que personne ne voit. . .

Intense. . .dictionnaire # 2 : même chose!

Alors c'est comme le qualificatif parfait, compris par tous. Presque parfait.

Intense? Oui, il est intense.

Juste quelques extraits. . .de moi ou de lui, j'imagine que la différence est facile à faire :)

Son regard changea. Il m'aimait. Encore. Mais il ne voulait surtout pas que je le sente.
Je croyais que ce serait un poids de moins sur mes épaules que de lui dire enfin qu'il m'avait laissé un ange en me quittant, mais je réalisai soudain que tout ça ne me laisserait qu'une cicatrice de plus.
Il baissa les yeux et la regarda attentivement, se cherchant en elle.
Elle le fixait aussi, avec espoir et une étrange certitude dans les yeux.
Moi, j'avais disparue. Je n'existais plus.
Il se pencha un peu et lui tendit la main qu'elle prit sans aucune hésitation. Puis, ils entrèrent ensemble dans la maison, refermant la porte sur mon cadavre.

Elle sera là. À mon retour, je me retournerai, sentant sa présence, et je lui ferai mon plus beau sourire en la voyant.