Elle avait une robe rose, avec une guitare ailée dessus. Elle était trop maquillée, pour faire changement [mais je dois bien avouer que ça a un certain charme, sur elle]. Elle avait sa guitare, sa voix, son humour, ses chansons, ses histoires, [et moi, entre ses mains].


Elle avait eu quelques unes de mes larmes avec ces notes, et la voilà qui m'en tirait encore.


Elle m'a regardé [enfin, il me semblait bien qu'elle me regardait]. . .


J'ai  souris, puis elle a baissé les yeux et relevé la tête dans un sourire.


Elle avait de hautes bottes, noires. Elle avait un jolie bracelet, et une jolie façon de nous faire rire, puis de nous toucher.


«Je savais que j'allais la fucker quelque part!»  Elle a rit,  puis continuer dans la chanson, dans la tristesse, pour repasser un commentaire à l'erreur suivante.
«On en fait deux autre puis on va prendre une pause puis un verre»


«Vous êtes de dures de dures» Rire.


J'veux pas qu'tu partes. Ses superbes guitares, sa robe qui lève, son verre de vin. Je mets mon manteau, le plus lentement possible, parce qu'on sait jamais. Mon nuage m'emporte loin de cette salle, je suis dans la voiture. Zut! Je reviendrai. . .

Merci.