Y'aurait pu avoir des tonnes d'articles, y'aurait pu avoir une vraie conclusion à cette série sur l'air, le vol, le vent, . . . mais pourquoi ne pas me préserver un peu, au moins? Un peu. . .

Je suis trop obstinée. J'aime trop avoir raison. Je veux toujours avoir le dernier mot.
Je suis trop floue. Je suis prétentieuse, moralisatrice, trop maternel. Je suis paranoïaque.
Je suis paresseuse, négligeante. Je suis impatiente. J'ai toutes sortes d'obsessions. Je prend trop de place.
Je ne supporte pas de laisser indifférent. Je suis susceptible. Je cherche mal l'attention. Je suis inculte.
Je veux trop. Je sais jamais ce que je veux. . .
Je suis mélancolique. Je rêve trop. Je m'emporte beaucoup trop vite, beaucoup trop fort. Je dis jamais ce qu'il est important de dire. Je mesure mal mes moyens. Je cherche trop. Je veux tout comprendre. Je suis lourde, pénible. Je suis intempérée.

Et je comprends jamais rien. . .

Et je vois pas où est le problème. . .

Et je m'en veux, un peu, par vague, d'être quelque chose d'autre que ça. Et la mer se calme quand je pense que si je n'étais pas tout ce que je suis. . .