Combien de vérités reste-t-il dans ce que nous avons écrit depuis un bon moment déjà? Quels mots sont encore vrais, dans tous ceux tremblant des vieilles feuilles? Combien de ces phrases font autant mal? Combien de traits reste-t-il après tous les autres mots, les autres feuilles? Est-ce toujours aussi beau? Combien de vérités de ce genre écrivont nous encore pour les mêmes yeux? Qu'effacerions-nous aujourd'hui, en relisant, si ces vieilles feuilles n'étaient pas dans les mains d'un autre?

En espérant qu'il n'y en ait plus, de vérités, de mots trop vrais, de douleur, de traits, malheureusement, c'est toujours aussi beau. Mais on reste dans l'espoir, parce que plus rien nous est adressé. D'ailleurs, on se demande encore pourquoi au moment de tendre la feuille, elle ne s'est pas désistée.